Было время, когда лет в 14 я писала. Много, долго. Кажется в 15 у меня уже была готовая книга в 600 000 знаков.
Наивная, конечно, по-девчачьему глупая и толком ни о чем. Мне просто тогда нравилось писать...
И вот я писала-писала... училась. Правда, как обычно нигде не встретила поддержки. Даже родители говорили, что, мол, иди лучше алгебру учи и физику. А вот не учились они у меня никогда.
В итоге лет в 17 или 16...толком уже не помню... на одном из форумов мне всыпали критики. Не такой, что может помочь и простимулировать, а просто - автор, убейся. Не твоё это. Бросай.
Я и бросила.
И вот думаю...а правильно ли сделала, что так расстроилась? Ведь спустя столько лет меня опять накрыло, да и не отпускало толком никогда. Всегда, рисуя, сочиняла какие-то истории в голове про то, что рисую, читала. иногда даже пыталась что-то написать, но помнила слова того "доброго дяди", слова мамы и вообще...
Но сейчас, когда я пишу, понимаю, что мне мало просто рисовать и сочинять историю в уме. Я хочу написать ее словами, дать жизнь и возможность, чтобы ее увидели другие. Возможно, хочу просто делиться своими мыслями, не выстрадывая их в дневник, а облекая в сюжет.
Это приносит удовольствие. В текст можно вылить эмоции. Это дополняет рисунок.
Впервые за много лет появилось желание действительно написать книгу. Самую настоящую книгу и опять попробовать сунуться в издательство.
Наивная.